Requiem para Marjorie

*Da Gaveta

Na páscoa de 2012, perdi uma amiga. Uma das pessoas mais interessantes que conheci na Inglaterra. Foi embora, aos noventa e seis anos, contrariada. Tinha resolvido que ia viver até os cem, para receber um telegrama de felicitações da Rainha. Este post é para manter viva a memória de uma senhora muito especial, que tinha a mania de gostar da vida e de ser independente.

                  ****                        ****                      ****                 ****

Sessenta e cinco degraus separam a rua do quarto miserável onde a família se espreme no tempo que separa as duas grandes guerras. No corredor, um fogareiro; as meninas dividem a cama e uma cortina fina e encardida protege a intimidade do casal. Lá em cima, luz de lampião. Luz elétrica só no salão de bilhar, no andar térreo onde o pai trabalha e as mulheres são proibidas de entrar.

Sessenta e cinco enormes degraus, que só existem na memória de menina, que ela revisita há quase noventa anos. Eles vieram abaixo para dar lugar à expansão da estação de Clapham, no sul de Londres muitas décadas atrás.

Sessenta e cinco degraus que estão prestes a desabar mais uma vez, quando a memória se apagar para sempre. Marjorie está exausta, mas continua no comando, como nunca deixou de estar. Já é quase hora de partir. Os lábios tão secos já não conseguem mais cobrir a boca. Os dentes estão expostos e as rugas se fazem couro ressecado. O corpo magérrimo sustenta um fio frágil de vida. O presente não é bom. Ela abre a caixa de reminiscências. O passado é mais seguro. As histórias já ouvi várias vezes. Sempre na mesma sequência. Sempre com as mesmas palavras. Repetir, repetir, como uma criança, que pede para ouvir o mesmo Conto de Fadas todas as noites. O passado é mais seguro.

No quarto de hospital, só uma cortina a separa da paciente na cama ao lado. Ela não se preocupa com privacidade. Os assuntos terrenos já não são importantes. Com a voz fraca, me conta as histórias uma última vez...

Marjorie está ao pé da escada. Ela pensa se já está na hora de subir os sessenta e cinco degraus. Está entediada e brinca de acender e apagar a luz. O interruptor é daqueles antigos. Um fio que desce dependurado do teto. Ela aperta o botão, aperta de novo e de novo. Até que leva um empurrão, que a faz subir os sessenta e cinco degraus, sem parar para tomar fôlego. Ela chega ao topo convencida de que foi um dos homens, que frequentava o salão de bilhar. Só anos depois, ela se dá conta que tinha levado um choque elétrico, ela fala como se tivesse acabado de juntar os pontos da história.

Menina cheia de energia, confinada num cubículo, filha de mãe religiosa, severa e reservada e de pai ausente, que sempre achava tempo e dinheiro para ir ao pub depois do trabalho, Marjorie vivia se metendo em encrencas e acabou conquistando a fama de incorrigível.

Quando tinha oito anos, todas as crianças da rua só falavam de um refrigerante novo que tinha chegado ao mercado. Marjorie sonhava em provar a novidade. Pedir para a mãe estava fora de questão; a bebida custava seis centavos de libra! Outra menina da rua, Maggie Smith, se ofereceu para comprar o refrigerante para Marjorie. Elas foram até a casa da menina. A mãe dela estava na cozinha e as duas foram direto para o quarto dos pais. Maggie levantou o colchão, tirou seis centavos de dentro de um saco de moedas e deu o dinheiro para Marjorie.

Marjorie nunca me contou que gosto tinha a bebida. Mas ficou com um sabor amargo na boca para sempre. Invariavelmente ela terminava a história num tom de contrição dizendo: ‘ foi neste dia que me tornei uma ladra’. Ah, os pecados que gente não perdoa...

A mãe de Marjorie engravidava e perdia os bebês com a mesma facilidade. Ela queria muito um menino. Marjorie sabia disso porque a irmã mais velha, Bernice, havia contado para ela. ‘Minha mãe nunca conversava comigo, só com minha irmã mais velha e com a mais nova’, ela me contou várias vezes. E depois ela continuava a história; 'naquele tempo, você sabe, as mulheres tinham filho em casa. Um dia minha mãe gritou muito. Depois apareceu a parteira com o bebê enrolado num pano e minha mãe berrou de trás da cortina: Marjorie não pode ver. Só mostre para Bernice'. Mais tarde, Bernice contou que o bebê estava preto.

Marjorie não tem ideia de quantos filhos sua mãe perdeu. Ela se lembra de voltar para casa um dia e ver a mãe assentada perto da janela, muito triste, com o olhar vago, a cabeça raspada e todos os dentes arrancados. Um médico teria dito para a mãe dela que o único jeito de salvar o bebê, que ela carregava, seria cortando todo o cabelo e extraindo todos os dentes da boca. Marjorie faz uma pausa e revela pela primeira vez que ainda guarda a trança da mãe em algum canto da casa, e que ela não se lembra mais aonde. Depois suspira e acrescenta: ‘guardei este cabelo por tantos anos e em breve ele não vai fazer sentido para mais ninguém'...

Marjorie agora é adulta. Ela consegue um emprego de desenhista de projetos. Era só trabalho, ela diz. O chefe dela tem uma filha famosa, uma atriz e bailarina chamada Moira Shearer, que estrelou um filme chamado The Red Shoes. O pai de Moira a leva ao ballet uma noite. ‘Ele era um homem muito distinto. Estendeu os braços, com uma autoridade que eu nunca tinha visto e chamou um táxi. Eu nunca tinha entrado num táxi’, ela conta. ‘Jamais teria tido coragem de chamar um táxi’. Eles vão ver uma apresentação de Margot Fontyen. Depois do espetáculo, vão os quatro comemorar: Moira, o pai, Margot Fontyen e Marjorie vivendo seu dia de Cinderela.

Cena do filme 'The Red Shoes' 

O escritório, onde ela trabalhava, ficava no andar acima do gabinete onde Churchill despachava. Ela topou com o homem algumas vezes, até que a situação em Londres ficou perigosa demais por causa dos bombardeios. Os anos da Segunda Guerra foram os anos dourados da vida de Marjorie.

Marjorie foi levada para o norte da Inglaterra, em Yorkshire, longe das bombas. Foi morar com uma fazendeira amorosa, cujo marido tinha ido defender o país. Durante o dia, ela e a família trabalhavam duro. À noite, as mulheres se assentavam na sala e ouviam atentas as notícias de guerra pelo rádio. Elas rezavam para que o homem da casa voltasse inteiro e respirando.

A casa era cheia de crianças e de vida. Mesmo durante a guerra, na fazenda não faltava comida. Um dos meninos costumava levar nozes para ela. Vinha com as mãozinhas imundas e um sorriso no rosto. O outro menino havia perdido um olho num acidente na fazenda. ‘Antes de dormir, ele usava a ponta de uma caneta para retirar o olho de vidro e colocar num copo. Trocamos cartas até a morte dele. Mesmo com um olho só, ele viveu uma vida plena e feliz’.

Os vizinhos se juntaram e compraram uma bicicleta para Marjorie. Foi o primeiro presente que ganhou na vida e o mais valioso de todos, o que ela nunca esqueceu. A bicicleta foi seu salvo-conduto para novas descobertas. Nos fins-de-semana, ela, que havia passado a infância claustrofóbica sessenta e cinco degraus acima, experimentava os espaços abertos e o ar livre. Saía pedalando assim que sol raiava e só voltava antes de escurecer.

Marjorie recebeu quatro propostas de casamento. A todas deu a mesma resposta: não seria apropriado. Ainda mocinha ela saiu com um rapaz. ‘Ele foi um bruto. Voltei para casa e minha mãe quis saber por que meu vestido estava amassado. Nunca contei’. A experiência traumática foi decisiva. Mas também ela não era mulher de obedecer a homem nenhum. Marjorie tinha alma que não se tranca.

Depois da guerra, ainda jovem e independente, sem filhos e outras obrigações, ela passou alguns verões nos Alpes suíços e austríacos, fazendo o que mais gostava, celebrando a natureza. Tinha adquirido o gosto pelas montanhas e o ar puro. Os espaços abertos combinavam com ela.

Hoje fui ao hospital me despedir. Marjorie foi internada há menos de uma semana. Foi tudo rápido. Descobriram que um câncer está lhe comendo o pâncreas. Até duas semanas atrás, ela estava bem, se virando sozinha. Marjorie tinha horror de ir parar num asilo claustrofóbico, cheio de regras, que não eram as dela.

Ela está partindo como sempre viveu; em seus próprios termos. Dona de seu destino.

 (Abril / 2012)

* Da Gaveta:

Toda redação de TV tem o que o jargão jornalístico chama de ‘matéria de gaveta’. Reportagens digamos, nem tão factuais assim, que o editor-chefe ama em dias fracos de notícias.  O Da Ilha também tem suas histórias ‘da gaveta’. São impressões de quando eu ainda era novata no Reino da Rainha.

Pedalar é preciso

Volta e meia minha filha de dez anos pergunta quando é que ela vai poder dirigir um carro. Quem não se lembra de torcer para o aniversário de dezoito anos chegar logo, só para tirar a carteira de motorista? É um dos muitos ritos de passagem na vida de um jovem. Ou pelo menos costumava ser.

Um estudo da Schroders, que é uma empresa de investimentos, aponta para uma mudança nesta tendência na Inglaterra. Já não é de hoje que a indústria automobilística sabe que as vendas de carros atingiram o pico nos países industrializados (exceto a Alemanha) e mais, estes mercados apresentam sinais que podem ser de declínio. Existem várias explicações para a mudança de comportamento destes consumidores. Fatores culturais e sociais, impulsionados pelo aumento do uso de tecnologia, teriam um papel importante.

Os jovens ingleses já não têm a mesma relação com o carro, que seus pais tiveram na idade deles. O carro deixou de ser símbolo de status. De objeto de desejo passou a ser apenas meio de transporte. O aumento de smartphones e das mídias sociais teve um impacto profundo nesta mudança de comportamento: é mais fácil se comunicar, ainda que virtualmente. Um estudo da Universidade de Michigan indica que o uso maior da internet coincide com a queda do número de jovens tirando a carteira de habilitação. Sem falar que o jovem do milênio valoriza mais o último lançamento de um aparelho eletrônico do que um carro. As vendas online também contribuíram para a diminuição de carros na rua. Não é mais necessário sair de casa para fazer compras. O que se observa claramente nas ruas inglesas, com várias lojas desocupadas, embora este seja assunto para outro post.

Dirigir no centro de Londres não é exatamente divertido. O motorista tem que pagar um pedágio eletrônico, chamado Congestion Charge, que custa em torno de 55 reais por dia! Estacionamento é um pesadelo logístico: não só é raro, como igualmente caro e, para complicar, o trânsito não anda. Mas quem precisa dirigir em Londres com um transporte público como o deles?

Diariamente são 24 milhões de jornadas em ônibus, no metrô, trens e nos barcos que cruzam o rio na capital inglesa. O metrô de Londres é antigo, tem uma malha extensa e que dá sinais de cansaço, apesar dos investimentos constantes. Toda manhã, o jornal local da BBC fala da situação do trânsito e o funcionamento do London Underground. É rara a semana em que todas as linhas estão funcionando sem atraso. A pontualidade britânica, no quesito transporte público, é mais um mito urbano. Quem depende dos trens para chegar ao trabalho sabe disso. No horário de rush, os vagões circulam lotados. Nos poucos dias de verão, o passageiro assa nos trens. Se neva, eles param. Se está muito quente, param também. Para quem usa todo dia, o transporte público é um mal necessário e, como os estacionamentos, caro. Por essas e por outras (a cidade precisa diminuir a emissão de gases de efeito estufa na atmosfera), Londres tem investido nas ciclovias. E não é de hoje.

O plano começou com o prefeito anterior, que era da oposição (partido trabalhista). Mas foi o atual prefeito, Boris Johnson, quem capitalizou com as propostas. Ele ganhou muitos pontos ao espalhar pela cidade as bicicletas de aluguel, batizadas de ‘Boris Bikes’. Lançado em 2010, o esquema, atualmente patrocinado pelo Banco Santander, é cada vez mais popular. Começou com pouco mais de seis mil bicicletas. Hoje são mais de dez mil, espalhadas em setecentos pontos pela cidade. Elas representam mais de dez milhões de jornadas anualmente. O usuário pode usar o cartão de crédito e a primeira meia hora é de graça.

 

Além das bicicletas de aluguel, um projeto ambicioso e polêmico é a ‘ Superhighway’. A expectativa é que três mil ciclistas por hora utilizem a nova via. O que significa reduzir dez trens e quarenta e um ônibus por hora nas rotas mais lotadas do centro de Londres. O plano é diminuir a poluição e melhorar a saúde da população, não só a dos ciclistas.

 

Imagem de divulgação

O interessante é que nenhum partido político se opõe à expansão das ciclovias na capital. Pelo menos não abertamente. O projeto tem amplo apoio popular. Mas, até chegar a esse ponto, foram várias pedras no caminho. Os comerciantes reclamavam que as faixas exclusivas iriam afetar o já escasso espaço para estacionar os carros e, com isso, afastar os clientes. Talvez o grupo que tenha gritado mais tenha sido o dos motoristas de táxi. Londres é uma cidade antiga. Ao contrário de Paris, com seus largos bulevares, as ruas, principalmente do centro, são estreitas. Não foram planejadas para os carros. Os taxistas reclamam que o trânsito londrino já é caótico o bastante sem que as bicicletas atrapalhem. Reduzir o espaço ainda mais será desastroso, eles argumentam.

 

 

Gritarias à parte, a ciclovias se multiplicam pela cidade e o número de jornadas de bicicleta subiu de 270 mil em 1994 para 580 mil em 2011. Estima-se que a capital tenha hoje mais de 150 mil ciclistas. Ciclista vota e, mais do que isso, é uma turma que se organiza e reivindica.

 

Em novembro de 2013, Londres viveu uma temporada especialmente trágica para os ciclistas. Seis morreram em acidentes em apenas duas semanas, elevando para 14 o número de vítimas fatais na capital naquele ano (nove acidentes envolviam caminhões e vans). Duas semanas após o último acidente, mil ciclistas tomaram as ruas de Londres para protestar e fazer uma vigília pelos mortos. Numa pesquisa realizada na época, um quinto dos ciclistas afirmou que iria deixar as bicicletas em casa, porque Londres não era uma cidade segura para pedalar.

Protesto em Londres

 

A paulista Debi Chobanian é uma empresária do ramo de traduções e interpretações. Ela combina o uso da bicicleta com o transporte público para visitar os clientes e garante que é seguro pedalar em Londres. Mas adverte: o ciclista deve ficar atento. Ela diz que já viu pessoas usando celular enquanto pedalavam, obviamente um comportamento arriscado. Debi é filiada à ‘London Cycling Campaign’ (LCC), uma instituição com doze mil membros, dedicada a transformar Londres numa cidade melhor para os ciclistas.

 

No site da LCC, é possível acompanhar o progresso das prometidas ciclovias e as campanhas, que visam dar mais segurança para os ciclistas. Como, por exemplo, limitar o horário do trânsito de caminhões e vans (envolvidos na maioria dos acidentes) nos horários de pico. Quando morava no Brasil, um dia recebi pelo correio uma carta da companhia de seguros que usava para meu carro. Nela estava uma lista dos lugares ‘manjados’, onde havia um risco grande do carro ser roubado ou ter o aparelho de som furtado. Achei a carta o fim da picada. Se todo mundo sabia os pontos problemáticos, por que não faziam alguma coisa a respeito?

 

Da mesma forma, a prefeitura de Londres sabe que existem alguns cruzamentos e rotatórias mais problemáticos, onde ocorrem mais acidentes. Por isso, os ciclistas ativistas batalham para que esses problemas sejam resolvidos. Mas a briga é dura. Ouvir todas as partes e conseguir a verba necessária para promover as mudanças leva tempo. É um processo contínuo e dinâmico.

Além das ciclovias, outro projeto vai ser um sinal de que os tempos estão mudando. De que Londres aos poucos se livra dos automóveis. Uma nova ponte será construída sobre o Tâmisa. Uma obra especial, onde os carros não terão vez. Setenta e quatro designs foram escolhidos. No mês que vem, a lista será reduzida a quatro propostas. Em Julho, será anunciado o vencedor do projeto orçado em 40 milhões de libras. A nova ponte terá uma faixa de pedestre e uma dedicada aos ciclistas. Algumas das propostas parecem ter saído de um filme de ficção científica. São lindíssimas e complexas.

 

Diga lá, se você andasse ou usasse bicicleta todo dia para ir ao trabalho, você preferiria cruzar de ‘A’ a ‘B’ em linha reta, ou iria até o ‘Z’ antes de chegar do outro lado? Dê uma olhada nas fotos de divulgação. Se, como eu, você preferir uma ponte retinha, então, my friend, seu caso é de caretice total.

 

Pamonhices

 

"Pamonhas, pamonhas, pamonhas

Pamonhas de Piracicaba^[]

É o puro creme do milho verde

Venham experimentar estas delícias...” 

 

Quase toda semana a mensagem acima, gravada na década de 70, era repetida exaustivamente pelo alto-falante de um carro que cruzava minha rua em São Paulo, no fim do século passado. Junto com um cachorro que latia muito, uma mulher que falava berrando e o portão enferrujado da garagem do prédio ao lado, as pamonhas de Piracicaba faziam parte dos barulhos urbanos, que escalavam os andares e chegavam intrometidos pela janela. Era só mais um ruído que não merecia minha atenção. A minha não, mas assutou meu marido, em sua primeria visita ao Brasil. Ele não sabia uma palavra sequer em português. Na Inglaterra não tem carro com alto-falante gritando mensagens. Os ingleses são neuróticos com barulho. Tolerância zero. Aliás, até os cachorros aqui são treinados para não latir.

 

Gringo e desconfiado por natureza, ele achou que fosse alguém convocando a massa para uma manifestação popular. Talvez um novo golpe de Estado. Ele enxergava o Brasil pela primeira vez com olhos e ouvidos de estrangeiro. Afinal, todo mundo sabe que na América Latina ditadores se apropriam do poder a toda hora...

 

Anos depois, já morando na Inglaterra, vivi um dos meus milhares  momentos de gringa. O Parlamento Britânico havia sido fechado. Deu no noticiário. Até tu, Brutus?  A pamonha aqui largou o que estava fazendo para ficar colada em frente à tevê. Depois morri de vergonha. Além de gostar de privacidade, os ingleses adoram tradição. A ‘abertura’ do Parlamento é apenas mais um ritual do calendário britânico.

 

 

 

 

 

 

Dona Rainha Elizabeth, com sua coroa cintilante, sai de seu palácio real a bordo de uma relíquia sobre rodas, puxada pelos cavalos mais majestosos e lustrosos de todo o reino. Ela segue escoltada pela cavalaria, acenando (raramente) para os súditos e turistas pelas avenidas da capital, até chegar a Westminster. A ‘abertura do Estado’ acontece não só no começo do ano parlamentar, mas também logo depois que um novo primeiro-ministro assume o cargo. É a única ocasião em que os três poderes constitucionais (soberano + casa dos lordes + casa dos comuns) se reúnem. Para quem está se perguntando onde fica o primeiro-ministro nesta festa, uma explicação: ele é, antes de tudo, um parlamentar, portanto, também está na lista de convidados.

                    

A Rainha chega ao Parlamento e entra pela porta dos soberanos, sim existe isso. Depois ela é levada à ‘sala dos robes’ (também não estou inventando), onde veste um manto real. De lá, caminha até a Galeria Real (tá ficando repetitivo), onde seiscentos convidados a esperam. Então, o ‘Black Rod’, que é um funcionário sênior da Casa dos Lordes (uma espécie de senado) é enviado para convocar os parlamentares da ‘Casa dos Comuns’ (o equivalente à Câmara Federal). Chegando lá, os parlamentares batem a porta na cara do emissário. Uma prática, aparentemente malcriada, que existe desde a Guerra Civil (século XVII), simbolizando a independência da Casa dos Comuns da Monarquia. O ‘Black Rod’ usa um cetro para bater na porta três vezes. Se olhar bem, dá para ver o estrago que essa tradição fez na madeira da porta ao longo dos anos.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Os ‘Comuns’ acompanham o ‘Black Rod’ até a ‘Câmara dos Lordes’ e, de pé, escutam o discurso da Rainha. Ela confortavelmente (vai ver que não) assentada em seu trono real.

 

 

 

 

 

 

 

 

O texto, escrito pelo governo, contém as propostas políticas para o legislativo no ano que se inicia. É uma cerimônia lindíssima, rica em simbolismos, pompa e circunstância. Um ritual afinado com o passar dos anos.

 

 

 

Quase caí pra trás quando vi pela primeira vez uma sessão do Parlamento Britânico. Um parlamentar fala e é aplaudido pelos colegas, que mexem a cabeça em sinal de aprovação. Enquanto isso, do outro lado da mesa, a oposição VAIA! Isso mesmo, eles soltam umas risadas forçadas, de quem quer ridicularizar o oponente e vaiam. Cá prá nós, é meio ridículo. Parece uma pantomima, mas faz parte do show deles. Qualquer um pode visitar o Parlamento, mas assisti à cena no canal que transmite as sessões, como numa TV Senado. Fiquei esperando o momento em que eles iriam sair no tapa. Mas não tem agressão física e nem outras baixarias pessoais. O que custei um pouco a perceber, é que havia sim conflito, mas de ideias, de posições políticas. O ‘telequete’ tem suas regras. As mães alheias ficam de fora e não se ameaça a integrigade física de ninguém. Egos podem sair feridos, mas não tem olho roxo.

 

Os ingleses aprendem cedo a participar da vida pública. O dia nas escolas começa com uma assembléia. As crianças se reunem num salão ou no auditório da escola. Nestes encontros, muitas vezes um aluno é convidado a falar para a escola inteira. Pode ser para mostrar uma medalha que ganhou no futebol, ou simplesmente porque tem um recado a dar. Adoro o modo como as crianças desta ilha se expressam. Elas são articuladas, são ensinadas desde pequenas a defender um ponto de vista e a argumentar. Faz parte da tradição de debate e de expressão desta cultura.

 

O exemplo mais batido deste caso de amor com a liberdade de expressão é o ‘Speakers' Corner’ , a esquina da oratória no Hyde Park, bem no centro de Londres. Ainda hoje em tempos internéticos, o sujeito, ou a sujeita, que acha que tem uma mensagem que vale ser compartilhada com o mundo, pega sua escadinha, sobe nos degraus e solta o verbo. Religião e política são os temas mais populares, como era de se esperar. O interessante é que o lugar escolhido foi um dia o palco de execuções públicas por enforcamento.

 

Tem gente que acredita que se pode falar o que quiser no Hyde Park. O ‘Speakers’ Corner’ seria uma espécie de ‘pique’, aquele canto que no pega-pega de criança oferece uma imunidade temporária. Mas não é bem assim. O teor do discurso não pode ser ilegal, incitar ao ódio ou à violência e, se ofender alguém diretamente, o orador é passível de processo de difamação, como em qualquer outro lugar. A tradição começou no século XIX, depois de uma revolta popular contra a proibição da abertura do comércio aos domingos, o único dia em que os trabalhadores podiam ir às compras. O resultado dos protestos foi que os cidadãos ganharam o direito de se pronunciarem no Hyde Park. Desde então é o lugar para o debate público, discursos, protestos e manifestações. Por lá passaram Karl Marx, Vladimir Lenin e o grande irmão George Orwell. Qualquer um pode usar o espaço para se expressar.

 

 

Já faz uns anos, mas me lembro de ler todas as manhãs na sessão carta do leitor do Metro News, uma discussão sobre quem eram os melhores trabalhadores, os Oompa Loompa, da Fantástica Fábrica de Chocolate ou os irritantes Munchkins, do Mágico de Oz. Esse debate e outros, como quem levaria a melhor numa briga entre o Capitão América e o Super Homem, durou semanas. Era ridículo, mas os argumentos eram engraçadíssimos e bem escritos. Bem mais interessantes do que o mais recente casamento de Katie Price (quem?) ou a cara amarrada de Victoria Beckham.
 

 

 

 

 

 

 

 

Logo que vim morar na Inglaterra, fiz um curso de inglês. A escola organizava eventos e excursões. A explicação oficial era que essas atividades ofereceriam ao aluno uma oportunidade de imersão na cultura local. Seja como for, eram uma baita isca para quem não estava assim tão interessado numa sala de aula.

 

 

 Cheguei a ir a um ‘pub quiz’, que é quase uma instituição britânica. Cada mesa organiza seu time. Todo mundo paga um pouco para tomar parte no jogo. O dono do bar lê as perguntas, como num jogo de Máster. A mesa vencedora recebe o bolão e gasta tudo em cerveja. Da última vez em que fui a um destes eventos, o organizador ameaçou confiscar os celulares dos participantes, antes do jogo começar. Todo mundo se fingiu de morto; ele percebeu que perderia fregueses e se deu por vencido. O ‘pub quiz’ virou um campeonato do dedo mais rápido do oeste, de quem conseguia achar a resposta no google em menos tempo e sem dar muita bandeira.

 

Mas voltando ao tempo de estudante. Fui com meus colegas a um pub participar do ‘jogo do balão de ar quente’. Funciona assim: você pode escolher quem quer ser, qualquer personagem que quiser incorporar –  tem sempre um que apela e escolhe ser um cientista, que está prestes a desvendar a cura definitiva para o câncer.

 

O balão está pesado e com problemas. Um dos passageiros vai ter que ser sacrificado, senão todos vão morrer. Cada participante tem um tempo para fazer seu discurso e defender a própria pele. “Eu mereço viver porque...” Se os argumentos não colarem, tchauzinho. Achei a brincadeira espetacular mas fiquei passada em pensar como é que alguém sai de casa para beber e, voluntariamente, toma parte num jogo destes. O cientista salvador da pátria foi o primeiro a se espatifar no chão. Não sabia juntar sujeito com predicado. Coitado. Um a um os competidores foram saindo do jogo. Se me lembro bem, ganhou o espertinho, que prometeu pagar uma rodada para a turma. Ah, o apelo irresistível de Baco...

 

Ser imigrante nem sempre é um passeio no parque. Quando a gente se depara com as diferenças e com aquilo que não compreendemos, dá uma saudade enorme de casa. Nosso país de origem passa a ser o melhor e mais desejado lugar do mundo. Mesmo quando não é bom, melhor escolher um diabo conhecido do que um estranho. Tem a fase das comparações e a do deslumbramento. Tudo ao mesmo tempo, sem muita ordem. Apesar da confusão interna, viver no exterior é também uma oportunidade enorme de aprendizado e um exercício de adaptação.

 

 

Não sei o que tem lá na frente e não acredito mais em bolas de cristal. Gosto de pensar que, se algum dia for morar em outro país, levarei comigo o amor dos ingleses pelo debate, sem medo do confronto de ideias e sem sair chutando o pau da barraca. Irá na minha bagagem também a memória dos sons, que entravam sem convite pela minha janela, num país muito mais ensolarado.  

 

 

 

 

 

 

 

Menor de idade e grávida

Minha filha tem duas amigas mais próximas na escola, ‘Daisy’ e ‘Elizabeth’. Resolvi mudar os nomes, por uma questão de privacidade. O pai de Daisy está desempregado. A mãe trabalha dois dias por semana numa loja. Eles dependem de uma ajuda do governo para fechar as contas no fim do mês e vivem num ‘council flat’, uma espécie de moradia social, subsidiada pela administração regional do bairro. A três quarteirões do prédio de Daisy, vive Elizabeth, numa casa avaliada em um milhão de libras (quatro milhões de reais). O bom é que ambas frequentam a mesma escola e são tratadas do mesmo jeito pelos professores e colegas.

 A avó de Daisy é um ano mais nova do que o pai de Elizabeth. Um fato que as meninas acham engraçadíssimo. Nem a avó de uma e nem o pai da outra são idosos, embora quando se tem dez anos, qualquer um com mais de trinta é velho.  As histórias dessas duas famílias são emblemáticas. Ilustram bem o que acontece por aqui e em muitos outros lugares. Nas regiões mais pobres, a gravidez na adolescência é maior do que em outras áreas, onde o número de casais que têm o primeiro filho perto dos quarenta anos é maior.

Desde que vim morar na Inglaterra, há mais de dez anos, escuto falar que a gravidez na adolescência é altíssima nesta ilha, porque as meninas ganham casa e são sustentadas pelo governo. Entretanto, uma notícia essa semana virou esse disco arranhado. Trouxe uma novidade: o número de jovens menores de dezoito anos, que engravidaram na Inglaterra e País de Gales, caiu pela metade nos últimos quinze anos. É o menor desde 1969, data do primeiro registro. As estatísticas, no entanto, revelam que a maior incidência de gravidez na adolescência ainda está concentrada nas áreas mais pobres do país.

A jornalista e comentarista Deborah Orr, do jornal ‘The Guardian’, que tem uma linha editorial mais de esquerda, credita a diminuição do número de adolescentes grávidas às mudanças na sociedade. Para ela, a versão de que as moças engravidavam de propósito, para serem sustentadas pelo Estado, é simplista e falha ao enxergar o contexto social. A jornalista argumenta que a discriminação que as mães solteiras sofriam caiu radicalmente depois da revolução sexual dos anos 70 e durante os anos 80. O que restou foi a ideia que estava na base do preconceito; a concepção de que o valor da mulher estava somente na maternidade e no lar. Principalmente para as moças pobres, com menos chances de conseguir um bom emprego, a maternidade era a única vida que elas vislumbravam. Então, por que adiar o inevitável?  Aos poucos, graças aos investimentos em educação, elas foram percebendo o ônus de uma gravidez precoce.

Educação é, de fato, uma palavra-chave. A queda do número de adolescentes grávidas coincide com um maior investimento nas meninas. Hoje em dia elas apresentam um desempenho escolar melhor do que os meninos em todas as áreas do conhecimento, incluindo as exatas. Existem várias teorias que tentam explicar este fenômeno. Uma delas é que a escola é um ambiente dominado pelas mulheres, a maior parte dos professores são mulheres. Os livros e o material didático favoreceriam as meninas. Outra tese é de que se criou a ideia de que os meninos não são tão bem sucedidos quanto as meninas, porque são agitados e não se concentram. Na opinião de um especialista em educação, esta ideia fatalista é determinante do fracasso escolar dos meninos, já que não se espera muito deles. Se o desempenho deles não é bom, é apenas mais uma profecia que se cumpre. Eles estão apenas seguindo um roteiro de expectativas.

Educação em geral parece ter tido um impacto positivo na redução de gravidez na adolescência, mas a educação sexual nas escolas merece um papel de destaque nesta história. O programa começa já com as crianças no jardim de infância. Tudo muito sutil, fala-se de amor e cuidados com o corpo. Faz parte do currículo e as crianças nem percebem. Nos três últimos anos da escola primária (crianças de 9,10 e 11 anos), as aulas se tornam mais óbvias. As crianças assistem a vídeos, apropriados para a idade delas. Um deles conta a história de um grupo de meninas e meninos que sai a procura do gato da família e acaba descobrindo que o gato era uma gata, que teve filhotinhos.  Depois eles visitam uma tia que está grávida. Aos poucos os vídeos introduzem questões como as mudanças corporais e preparam as crianças para a adolescência.

 Mas nem todos os pais estão de acordo com as aulas. Fui a uma reunião na escola, convocada para discutir o tema e mostrar um aperitivo dos vídeos. Quando o filme falou de masturbação feminina, sem mostrar nada explícito e sem dar nomes aos bois, uma das mães ficou irritada. Ela se mexia na cadeira, olhava para vizinha ao lado e balançava a cabeça como quem diz não. Assim que o professor perguntou se alguém tinha alguma pergunta, ela fez seu discurso. Disse que não autorizaria a presença da filha nas aulas e que isso não era assunto para escola.

Alguns anos atrás, o chefe-celebridade Jamie Oliver entrou numa campanha para melhorar a qualidade da merenda escolar. Ele estava preocupado com o que as crianças comiam na hora do almoço. Como não dá ponto sem nó, fez um documentário sobre o tema. As escolas, mostradas no programa, introduziram a merenda saudável e proibiram que as crianças levassem de casa alimentos açucarados e cheios de gordura saturada. Até hoje me lembro da cena de algumas mães jogando pacotes de batata frita e chocolates para os filhos por cima da cerca do pátio da escola. A mãe indignada da reunião de pais me fez pensar nas mulheres do documentário. Nos dois casos, elas fizeram o que achavam melhor para seus filhos. Se ao menos a ignorância protegesse nossas crianças...

Virtual Babies

Na escola secundária, a educação sexual é ainda mais presente. Muitas escolas introduzem o Bebê Virtual como parte do currículo.  São bonecas-robôs para que as meninas tenham a oportunidade de ‘praticar’ durante vinte e quatro horas. O bebê virtual chora pra burro, no meio da noite, no meio do dia, como um neném de verdade. A ‘mãe’ tem que trocar a fralda, acalmar o bebê, vesti-lo com a roupa apropriada para o clima e alimentá-lo. Ao contrário de um filho de verdade, o bebê virtual grava tudo. A adolescente e a escola recebem um relatório completo de como foram os cuidados. Além do bebê virtual, existe também um feto virtual, que simula a gravidez e outro bebê, que ao ser sacudido, mostra os danos provocados no cérebro. Tem também o bebê que já nasce viciado em drogas e álcool e sofre síndrome de abstinência e problemas neurológicos.



 

  

Não há como negar que os programas educativos tiveram um impacto na redução da gravidez na adolescência, mas a internet pode ter tido sua parcela de responsabilidade também. O doutor Philip Zimbardo é um dos psicólogos mais famosos do mundo. Na década de 70, conduziu um estudo sobre o comportamento de prisioneiros e carcereiros.  Com mais de 80 anos dirigiu seu olhar para a internet. Numa palestra do TED em 2011, ele avaliou o impacto da internet no comportamento dos adolescentes.

 

  A palestra é em inglês, mas a transcrição do texto em português está na http://www.ted.com/talks/zimchallenge?language=en 

  

Zimbardo parte da premissa de que os jovens passam tempo demais na internet. Estima-se que um típico rapaz de vinte um anos tenha passado dez mil horas de sua vida jogando videogame. E aí vai um dado ainda mais assustador: em média os adolescentes assistem a cinquenta vídeos pornográficos por semana. Ao contrário do vício das drogas, onde o viciado quer mais da mesma substância, o vício virtual cria um desejo constante por novidades. Aí é que mora o perigo. 

Vários estudos apontam para um novo fenômeno; o de rapazes que têm medo de intimidade, simplesmente porque, de tão acostumados com o mundo virtual, já não sabem como se comportar no mundo real. Não sabem a língua do cara a cara. Imagine juntar a falta de experiência com a expectativa criada pelos filmes pornôs numa cabeça cheia de hormônios pululantes. Com medo de falharem, esses adolescentes acabam adiando o início da vida sexual.

A pressão que a pornografia exerce sobre os adolescentes, de uma forma totalmente distorcida, acaba tendo um impacto na redução de gravidez na adolescência, porque as meninas estão namorando rapazes mais velhos, que são mais maduros quanto à contracepção e mais focados nos planos a longo prazo.

Com os rapazes da mesma idade fora do alcance, as moças passam muito tempo nas redes sociais. Vários tabus podem ter caído desde a revolução sexual, mas a menina namoradeira ainda hoje é taxada de galinha. No mundo virtual elas se vigiam o tempo todo e o caldeirão da fofoca borbulha como nunca. Elas têm que ser mais cuidadosas, porque o escândalo agora é mais público do que nunca e as consequências no grupo social são maiores.

  

Este papo todo de internet, mudanças na sociedade e educação é besteira, dizem os mais céticos. O que mudou realmente foi que o partido Conservador, no poder desde 2010, cortou a mamata das adolescentes. De fato, o partido Conservador tem cortado sistematicamente muitos benefícios sociais, como parte do plano para a retomada de crescimento da economia. Mas o interessante é que, mesmo durante o governo dos Trabalhistas, o número de gravidez na adolescência vinha caindo. Se esta tendência de queda se consolidar, quem sabe Daisy não vá repetir a história da mãe e da avó. Espero que sim. E tomara que o discurso de Patrícia Arquette, ao receber Oscar de melhor atriz coadjuvante, seja ouvido. Ela disse que está mais do que na hora das mulheres receberem os mesmos salários dos homens. Quem sabe assim, mais adolescentes adiem a maternidade, porque enxergam um futuro melhor.