Não se esqueçam do Cogumelo Atômico

“ Se todos os insetos desaparecerem do planeta de uma vez só, em cinquenta anos a humanidade será destruída. Se os humanos desaparecerem da Terra, em cinquenta anos todas as outras formas de vida florescerão”.

A frase é atribuída ao cientista Jonas Salk, que desenvolveu a primeira vacina eficaz contra a pólio. Esta é uma ideia poderosa, que nos faz pensar em como somos destrutivos. Circularam na internet há pouco tempo, reportagens que mostram a vida selvagem retornando com a corda toda nas zonas de exclusão do acidente nuclear de Chernobyl (1986), no que hoje é a Ucrânia.

Infelizmente, existe uma terceira possibilidade, que a hipótese de Salk não contemplou: a de que tanto insetos quanto humanos possam ser destruídos, juntamente com todas as outras formas de vida. O pior é que nem podemos pôr a culpa num asteroide fora de curso ou na ira de um Deus vingativo. A culpa é nossa mesmo. Graças à nossa raça, isso é possível. A mesma curiosidade científica, que cura e que previne doenças como a poliomielite, desenvolveu uma tecnologia capaz de transformar o planeta azul numa terra apocalíptica.
 

Essa história começa no fim do século 19, quando Marie Curie, uma cientista polonesa radicada na França, desenvolve estudos pioneiros sobre radioatividade. Anos mais tarde, após os nazistas invadirem a Polônia em 1939, um outro cientista, Albert Einstein, escreveu uma carta ao presidente dos Estados Unidos, Franklin Roosevelt, alertando o governo sobre o risco de os alemães desenvolverem uma bomba atômica. Naquela altura do campeonato, físicos dos dois lados do Atlântico sabiam que era possível desenvolver uma arma capaz de produzir ‘tanto calor quanto o miolo do sol e destruir a vida numa área considerável’.

o 'cogumelo' atômico

Aqui na Ilha, governo e cientistas se empenhavam para desenvolver a bomba atômica, mas os britânicos não estavam exatamente com dinheiro sobrando no meio da Segunda Guerra. Em 1942, os americanos criaram o Manhattan Project, na corrida para bater os alemães e desenvolver a arma de destruição em massa. No ano seguinte, Roosevelt e Chruchill assinaram o acordo de Quebec - um empreendimento de duas nações de espírito bélico, com a participação do Canadá, para tocar o projeto que iniciaria um novo ciclo da nossa permanência neste planeta: a era atômica.

Quase no fim da Segunda Guerra, os americanos lançaram as bombas sobre Hiroshima e Nagasaki, no Japão. Cientistas do Projeto Manhattan celebraram. O esforço de suas inteligências havia dado resultado. Demorou um tiquinho, mas a ficha caiu para alguns deles. Cerca de duzentas mil pessoas perderam a vida em apenas dois ataques. Oppenheimer, o cientista que liderou o Projeto Manhattan, teria pensado em voz alta: “ me pergunto se os sobreviventes de Hiroshima e Nagasaki irão invejar os mortos”- tamanho foi o estrago produzido. Essa história é contada num texto que a educadora Jennifer Allen Simons, uma canadense empenhada na campanha pelo desarmamento nuclear, escreveu para uma conferência em Praga.

 

A pacifista Jeniffer Allen Simons

Ela narra o drama moral de outro cientista envolvido no projeto, o professor Sir Josef Rotblat, um judeu polonês com cidadania britânica. Quando os alemães invadiram a Polônia, Rotblat estava trabalhando aqui na Ilha. Durante anos ele tentou, mas não conseguiu, tirar a esposa de seu país. Ela acabou morrendo num campo de concentração. Em 1944, ficou claro que os alemães não estavam nem perto de fabricar a bomba atômica e tinham desistido do projeto. Rotblat abandonou o Projeto Manhattan, ao saber que a intenção era fabricar a bomba, que seria detonada no Japão e,de quebra, funcionaria como uma demonstração de poder para os soviéticos. Ele foi acusado de ser um espião russo e comunista. Durante anos foi proibido de voltar aos Estados Unidos. De volta à Inglaterra, desenvolveu projetos nucleares com aplicação na medicina. Rotblat morreu em 2005, aos 96 anos de idade. Foi o único cientista a abandonar o Projeto Manhattan por questões de consciência.

Rotblat, o cientista que se tornou pacifista

Uma questão de consciência também incomodava “Tim” (mudei o nome), um padre da igreja Anglicana, na semana do 'Dia de Relembrar' do ano passado.  http://mariaeduardajohnston.blogspot.co.uk/2014/11/relembrar-relembrar.html
Todo ano, no dia 11 de novembro, às onze horas da manhã este país faz um minuto em silêncio por aqueles que morreram na guerra.  Crianças de várias escolas, escoteiros e bandeirantes participavam de uma cerimônia local. Elas deixaram coroas de papoulas aos pés de um memorial e depois foram convidadas a assistir a uma missa.

Coroas de papopulas para relembrar os mortos na guerra

 

 

 

Era uma manhã fria, mas ensolarada. A igreja estava lotada. Preferi esperar do lado de fora, assentada num banco de praça no cemitério centenário ao redor da igreja. A mulher do padre também não tinha entrado. Ela tomava conta da filhinha do casal. Nos conhecíamos de vista, temos uma amiga em comum.  

Esther (nome fictício) é uma mulher interessante, fala pouco, observa bastante. Naquele dia, estava pra conversa. Ouvimos a congregação cantar ‘God save the Queen’. Ela falou, sem tirar os olhos da filha que ameaçava escalar a placa de um dos túmulos, que era a terceira vez que ouvia o hino naquela manhã. Depois contou que “Tim” estava tenso com a história do sermão do dia. “Ele é um pacifista. Tem que tomar cuidado. Há muitas famílias de militares nesta área”.Fiquei contente que ela não tivesse feito um comentário inofensivo a respeito do tempo. Parecia que iríamos ter de fato uma conversa.  

Não sei se porque ela já tem um pé na igreja, mas acabei fazendo uma confissão: disse que também tinha minhas dúvidas sobre o 'Dia de Relembrar'. Que o culto à guerra me incomodava, mas que de certa forma eu era fascinada pelo fato de que eles preservam o passado e celebram sua identidade. Ela respondeu com um lacônico “humm, interessante”, antes de correr para tirar a filha de cima da estátua de um anjo rechonchudo. Nossa conversa estava encerrada.

Cruzes para relembrar os combatentes que tombaram na guerra

 



George Wald, um cientista que ganhou o Nobel de medicina por seu trabalho sobre a pigmentação da retina, também era um pacifista e opositor da corrida armamentista. Para ele, o único uso de uma bomba atômica é evitar que o outro use a bomba contra você. Mais de duas mil bombas atômicas já foram detonadas em nosso planeta em vários testes. Cada uma delas tem um custo ambiental. Atualmente, Estados Unidos, Grã-Bretanha, França, Rússia, China, Índia, Paquistão e Coréia do Norte têm bombas atômicas em seus arsenais. Um jogo muito arriscado. 

Um ano depois do encontro com a mulher do padre, a conversa que tivemos, rodeadas pelos mortos, ganha outro sentido para mim. Na semana do 11/11, os britânicos, que tanto gostam de relembrar seus heróis e mártires, talvez devessem incluir nesta lista o horror gerado pelas bombas que ajudaram a criar e a detonar. Assim, quem sabe, o passado poderia ensinar outra lição para não esquecer nunca mais. 


Repetir, repetir, repetir. Esta é uma das armas mais poderosas da educação. Quem valoriza o passado sabe muito bem disso.

 

Requiem para Marjorie

*Da Gaveta

Na páscoa de 2012, perdi uma amiga. Uma das pessoas mais interessantes que conheci na Inglaterra. Foi embora, aos noventa e seis anos, contrariada. Tinha resolvido que ia viver até os cem, para receber um telegrama de felicitações da Rainha. Este post é para manter viva a memória de uma senhora muito especial, que tinha a mania de gostar da vida e de ser independente.

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Sessenta e cinco degraus separam a rua do quarto miserável onde a família se espreme no tempo que separa as duas grandes guerras. No corredor, um fogareiro; as meninas dividem a cama e uma cortina fina e encardida protege a intimidade do casal. Lá em cima, luz de lampião. Luz elétrica só no salão de bilhar, no andar térreo onde o pai trabalha e as mulheres são proibidas de entrar.

Sessenta e cinco enormes degraus, que só existem na memória de menina, que ela revisita há quase noventa anos. Eles vieram abaixo para dar lugar à expansão da estação de Clapham, no sul de Londres muitas décadas atrás.

Sessenta e cinco degraus que estão prestes a desabar mais uma vez, quando a memória se apagar para sempre. Marjorie está exausta, mas continua no comando, como nunca deixou de estar. Já é quase hora de partir. Os lábios tão secos já não conseguem mais cobrir a boca. Os dentes estão expostos e as rugas se fazem couro ressecado. O corpo magérrimo sustenta um fio frágil de vida. O presente não é bom. Ela abre a caixa de reminiscências. O passado é mais seguro. As histórias já ouvi várias vezes. Sempre na mesma sequência. Sempre com as mesmas palavras. Repetir, repetir, como uma criança, que pede para ouvir o mesmo Conto de Fadas todas as noites. O passado é mais seguro.

No quarto de hospital, só uma cortina a separa da paciente na cama ao lado. Ela não se preocupa com privacidade. Os assuntos terrenos já não são importantes. Com a voz fraca, me conta as histórias uma última vez...

Marjorie está ao pé da escada. Ela pensa se já está na hora de subir os sessenta e cinco degraus. Está entediada e brinca de acender e apagar a luz. O interruptor é daqueles antigos. Um fio que desce dependurado do teto. Ela aperta o botão, aperta de novo e de novo. Até que leva um empurrão, que a faz subir os sessenta e cinco degraus, sem parar para tomar fôlego. Ela chega ao topo convencida de que foi um dos homens, que frequentava o salão de bilhar. Só anos depois, ela se dá conta que tinha levado um choque elétrico, ela fala como se tivesse acabado de juntar os pontos da história.

Menina cheia de energia, confinada num cubículo, filha de mãe religiosa, severa e reservada e de pai ausente, que sempre achava tempo e dinheiro para ir ao pub depois do trabalho, Marjorie vivia se metendo em encrencas e acabou conquistando a fama de incorrigível.

Quando tinha oito anos, todas as crianças da rua só falavam de um refrigerante novo que tinha chegado ao mercado. Marjorie sonhava em provar a novidade. Pedir para a mãe estava fora de questão; a bebida custava seis centavos de libra! Outra menina da rua, Maggie Smith, se ofereceu para comprar o refrigerante para Marjorie. Elas foram até a casa da menina. A mãe dela estava na cozinha e as duas foram direto para o quarto dos pais. Maggie levantou o colchão, tirou seis centavos de dentro de um saco de moedas e deu o dinheiro para Marjorie.

Marjorie nunca me contou que gosto tinha a bebida. Mas ficou com um sabor amargo na boca para sempre. Invariavelmente ela terminava a história num tom de contrição dizendo: ‘ foi neste dia que me tornei uma ladra’. Ah, os pecados que gente não perdoa...

A mãe de Marjorie engravidava e perdia os bebês com a mesma facilidade. Ela queria muito um menino. Marjorie sabia disso porque a irmã mais velha, Bernice, havia contado para ela. ‘Minha mãe nunca conversava comigo, só com minha irmã mais velha e com a mais nova’, ela me contou várias vezes. E depois ela continuava a história; 'naquele tempo, você sabe, as mulheres tinham filho em casa. Um dia minha mãe gritou muito. Depois apareceu a parteira com o bebê enrolado num pano e minha mãe berrou de trás da cortina: Marjorie não pode ver. Só mostre para Bernice'. Mais tarde, Bernice contou que o bebê estava preto.

Marjorie não tem ideia de quantos filhos sua mãe perdeu. Ela se lembra de voltar para casa um dia e ver a mãe assentada perto da janela, muito triste, com o olhar vago, a cabeça raspada e todos os dentes arrancados. Um médico teria dito para a mãe dela que o único jeito de salvar o bebê, que ela carregava, seria cortando todo o cabelo e extraindo todos os dentes da boca. Marjorie faz uma pausa e revela pela primeira vez que ainda guarda a trança da mãe em algum canto da casa, e que ela não se lembra mais aonde. Depois suspira e acrescenta: ‘guardei este cabelo por tantos anos e em breve ele não vai fazer sentido para mais ninguém'...

Marjorie agora é adulta. Ela consegue um emprego de desenhista de projetos. Era só trabalho, ela diz. O chefe dela tem uma filha famosa, uma atriz e bailarina chamada Moira Shearer, que estrelou um filme chamado The Red Shoes. O pai de Moira a leva ao ballet uma noite. ‘Ele era um homem muito distinto. Estendeu os braços, com uma autoridade que eu nunca tinha visto e chamou um táxi. Eu nunca tinha entrado num táxi’, ela conta. ‘Jamais teria tido coragem de chamar um táxi’. Eles vão ver uma apresentação de Margot Fontyen. Depois do espetáculo, vão os quatro comemorar: Moira, o pai, Margot Fontyen e Marjorie vivendo seu dia de Cinderela.

Cena do filme 'The Red Shoes' 

O escritório, onde ela trabalhava, ficava no andar acima do gabinete onde Churchill despachava. Ela topou com o homem algumas vezes, até que a situação em Londres ficou perigosa demais por causa dos bombardeios. Os anos da Segunda Guerra foram os anos dourados da vida de Marjorie.

Marjorie foi levada para o norte da Inglaterra, em Yorkshire, longe das bombas. Foi morar com uma fazendeira amorosa, cujo marido tinha ido defender o país. Durante o dia, ela e a família trabalhavam duro. À noite, as mulheres se assentavam na sala e ouviam atentas as notícias de guerra pelo rádio. Elas rezavam para que o homem da casa voltasse inteiro e respirando.

A casa era cheia de crianças e de vida. Mesmo durante a guerra, na fazenda não faltava comida. Um dos meninos costumava levar nozes para ela. Vinha com as mãozinhas imundas e um sorriso no rosto. O outro menino havia perdido um olho num acidente na fazenda. ‘Antes de dormir, ele usava a ponta de uma caneta para retirar o olho de vidro e colocar num copo. Trocamos cartas até a morte dele. Mesmo com um olho só, ele viveu uma vida plena e feliz’.

Os vizinhos se juntaram e compraram uma bicicleta para Marjorie. Foi o primeiro presente que ganhou na vida e o mais valioso de todos, o que ela nunca esqueceu. A bicicleta foi seu salvo-conduto para novas descobertas. Nos fins-de-semana, ela, que havia passado a infância claustrofóbica sessenta e cinco degraus acima, experimentava os espaços abertos e o ar livre. Saía pedalando assim que sol raiava e só voltava antes de escurecer.

Marjorie recebeu quatro propostas de casamento. A todas deu a mesma resposta: não seria apropriado. Ainda mocinha ela saiu com um rapaz. ‘Ele foi um bruto. Voltei para casa e minha mãe quis saber por que meu vestido estava amassado. Nunca contei’. A experiência traumática foi decisiva. Mas também ela não era mulher de obedecer a homem nenhum. Marjorie tinha alma que não se tranca.

Depois da guerra, ainda jovem e independente, sem filhos e outras obrigações, ela passou alguns verões nos Alpes suíços e austríacos, fazendo o que mais gostava, celebrando a natureza. Tinha adquirido o gosto pelas montanhas e o ar puro. Os espaços abertos combinavam com ela.

Hoje fui ao hospital me despedir. Marjorie foi internada há menos de uma semana. Foi tudo rápido. Descobriram que um câncer está lhe comendo o pâncreas. Até duas semanas atrás, ela estava bem, se virando sozinha. Marjorie tinha horror de ir parar num asilo claustrofóbico, cheio de regras, que não eram as dela.

Ela está partindo como sempre viveu; em seus próprios termos. Dona de seu destino.

 (Abril / 2012)

* Da Gaveta:

Toda redação de TV tem o que o jargão jornalístico chama de ‘matéria de gaveta’. Reportagens digamos, nem tão factuais assim, que o editor-chefe ama em dias fracos de notícias.  O Da Ilha também tem suas histórias ‘da gaveta’. São impressões de quando eu ainda era novata no Reino da Rainha.